南昌城外的秋雨下了三天没停。

沈砚之站在指挥部临时搭的雨棚底下，举着望远镜往城南看。镜筒里的南昌城墙灰蒙蒙的，墙头上守军的钢盔连成一条线，孙传芳的兵歪歪斜斜站没站相，可墙根底下机枪眼的黑窟窿一个挨一个，跟马蜂窝似的。城外开阔地上横七竖八躺着几十具尸体，有北伐军的也有孙传芳的，雨水泡得军装胀起来，远远看着跟吹了气一样。

“师长，三团攻了两次南门，两次都给打回来了。”参谋长周怀安把伤亡报告递过来，“死三十七，伤一百二。三团团长赵铁柱伤了胳膊，还搁前头蹲着呢，说再给他一个连，他保证把南门撬开。”

沈砚之把报告往桌上一搁，没看。“撬开南门？拿什么撬？拿人命撬？孙传芳在南昌搁了一万两千人，城墙修了三道暗


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