江城的秋雨，从来不会轰轰烈烈。

它是缠人的、隐忍的、无声渗透的，就像这座城市盘踞二十年的暗流，不掀惊涛，不起风浪，却日复一日，浸润肌理，扎根骨血。

档案馆后院的滴水声渐渐歇了，云层压得更低，天色彻底沉入夜雾。老旧平房里的灯光依旧昏黄，没有半点异动，方才屋外那道刻意隐匿的脚步声，像从未出现过一样，消散得干干净净。

可屋内三人的心弦，始终紧绷着。

真正的谍战厮杀，从来不在枪火轰鸣的街头，不在生死一瞬的对决。

藏在无声窥听里的试探，隐在寻常路过中的监视，落在每一次细微动静里的博弈，才是最磨人、最凶险、最无解的战场。

老鬼抬手，将那支始终未点燃的烟，轻轻摁在桌面的陶瓷烟缸里。

烟缸积着薄薄一层陈年烟垢


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